31.1.03



CON LA VOZ ENOJADA DE OMAR

Thoughts about war

Las tapaderas metálicas de las alcantarillas de San Diego están hechas en México
Me niego a tapar su mierda.
Peace




DIFERENCIAS


— ¿Sabes lo que es el fracaso en Tijuana?

— No

— Una cantina que está enfrente de otra que se llama "El Éxito".

30.1.03



YA LO HABÍA ESCRITO AQUÍ ANTES


Detrás de este Blog, hay una gran mujer.



Nada más. Sencillamente. No hay Libros, ni Obra Impresa, no Grandes Ensayos ni Reflexión Alguna. No hay Teorías, no hay Poéticas. Tampoco hay Vergüenza. El Blog es una Droga Dura. Y yo una Descarada. Adicta.




DESENCUENTROS


Si un hombre que persigue mujer se encuentra con una vagina, la toma.
Si un hombre que persigue vagina se encuentra con una mujer, la deja.

Si una mujer que persigue un nombre se encuentra con uno, se lo pone enseguida del suyo.
Si una mujer que persigue un hombre se encuentra con uno, lo ve, lo explora, le pregunta, aún así la mayoría de las veces, lo deja.


DIÁLOGO ENTRE MORRAVILLOSAS



—Hay mujeres que persiguen hombres y hay mujeres que persiguen nombres.
Dice Mayra Luna.

—Hay hombres que persiguen mujeres y hay hombres que persiguen vaginas.
Lo dice Amaranta Caballero.

Se quedaron viendo fijamente hacia el mar. Poco después les anunciaron que cerraban el café. Era suficiente por esa noche. Ya eran las once. Bebieron los últimos sorbos de té.

—Vamos a buscar a Agnes.
Dijeron las dos al mismo tiempo.

BERTOLT BLOG


Hay hombres que escriben un día y son buenos.
Hoy hombres que escriben un año y son muy buenos.
Hay hombres que escriben muchos años y son mejores.
Pero hay los que escriben toda la vida, esos son los bloguistas.


EL CUARTO DE LA AZOTEA


Tenía siete años. Eran las tardes de 1980. En la casa de mis abuelos que era donde vivía entonces, había un cuarto en la azotea que poco a poco, con el tiempo, se había convertido en desván. Pero era un desván increíble. Tenía una cama enorme con una nube por colchón. Había un ropero liso, sin luna, del siglo antepasado donde guardaban los vestidos largos y negros de mis bisabuelas (tuve tres, Micaela, Luz y Anselma). Ahí también, entre los cajones y ropajes había unas pequeñas libretitas donde ellas escribían las cuentas con los números del gasto semanal. Hay escritas líneas como esta: Carne diez centavos, arroz tres centavos, cebolla y ajo dos centavos, viandas un tostón. La palabra que más me gusta como se ve escrita es Leche. Con estupenda caligrafía Palmer, de la que enseñaban en los Colegios de Monjas. Por supuesto cada página lleva a manera de emblema inicial un V.M.I. también en caligrafía perfecta. Son las siglas de Viva María Inmaculada. (¡Válgame Dios!). En los cajones me encontré desde monóculos (en diseños femeninos) hasta un par de gemelos que usaban en sus esporádicas asistencias al Teatro Juárez, en la ciudad de Guanajuato. Muchas bolitas de naftalina que mi abuela y mi tía le ponían a los cajones, eran mi antojo supremo. Una vez creo que alguna me llegué a comer. Había miles de estampas con grabados religiosos, verdaderas joyas de papel alfilereado. Había libros de religión en francés, pequeñitos, oscuros, como queriendo pasar desapercibidos. Misales que les cabían en la palma de la mano. Había muchas cartas y sobres con timbres sellados. Había fotografías casi daguerrotipos. Había colgados disfraces y sacos de marinero, no se cómo llegaron ahí pues en la familia nadie tenía aventuras con el mar. Y no casan tampoco con las fechas en que en Guanajuato erigieron el faro pues eso fue apenas en los años treintas del siglo pasado. Había varios santos sin ojos y muñequitas de porcelana, casi todas calvas, sólo como dos de ellas tenían cabello y era natural.

Junto a la nubecama había pilas de revistas Life y libros viejos. Toda clase de muebles rotos pero que por alguna amorosa razón no querían deshacerse de ellos, estaban distribuídos por el cuarto sin aparente orden, y todo dentro de un caos perfecto. Había una ventana que permitía que las cosas no se humedecieran demasiado y por donde entraban las pequeñísimas partículas de polvo inatrapables, las que yo veía cuando me acostaba en el suelo de ese cuarto. Horas duré tratando de perseguir sólo con los ojos las partículas de aquéllas tardes. En una de las paredes había también un dibujo a carboncillo de la cara del Ché, la réplica de la foto de Korda. Uno de mis tíos, en sus épocas rebeldes lo había dibujado como para hacer acto de posesión del cuarto. No era guerrillero pero llevaba el pelo largo. Pues sí, mi tío fue joven en los sesentas. Por cierto, su berrinche mayor con mis abuelos fue cuando le negaron el permiso para ir al concierto en Avándaro. Jajajaja me da risa pensar que les pidió permiso. Pero bueno, aquellos eran otros tiempos y mis tíos no eran en realidad desobedientes. Me hubiera gustado que hubieran preferido a los Rolling Stones que a los Beatles, pero ni modo.

Entre las revistas y libros había una caja con cuentos e historietas. Nunca me importó haberlas releído varias veces, subí a ese cuarto con verdadera devoción casi hasta mis doce años. Vidas Ejemplares, Memín Pingüin, Vidas Ilustres, Canek, Lorenzo y Pepita, Lágrimas y Risas, La familia Burrón. En fin toda clase de historietas que aparecieron e hicieron auge a mediados de los años cuarentas en México. Recuerdo que con el tiempo, lo que al principio me deslumbraba, luego me provocaba risa imparable, al grado de que en las meriendas familiares mis hermanos y yo en paroxismo hilarante, casi moríamos ahogados con el pan y la leche, al recordar los dramones de estos cuentos y compararlos con la Atalaya de los Testigos de Jehová, que domingo a domingo nos llevaban a fuerza, a la puerta de la casa.

En fin, todo esto porque hace rato me encontré con la sorpresa de la editorial Porrúa. Encuadernaron varios de los cuentos de la Familia Burrón de Gabriel Vargas. Son hasta ahorita cinco tomos. Los ví, pensé que mejor seguía buscando alguno de Baudrillard (en español), o por fin ya me compraba el tercer tomo de Proust para continuar entendiendo el desmenuzamiento de las cosas y la forjación certera de los celos. Pero algo me picó en los ojos. Algo hizo que me llevara la mano en puño para tallarme un poco. Sería quizá toda la "literatura" barata con que me divertí cuando niña. Sería tal vez la negación de otros tiempos. No, no estaba llorando. Solamente creo que por fin, se me detuvo ahí, por entre la pupila y las pestañas, una de aquellas partículas de tarde.

29.1.03



DE COMEDIAS Y TRAGEDIAS


En este teatro de la vida, todo mundo tiene su papel (algunos solamente de baño, por cierto).


MONTEBLOGSO


Y cuando despertó, su Blog todavía estaba ahí.


MARCAS REGISTRADAS


¿Fosh es lo mismo que Bux?


Y EN SON DE BUSH:


La Guerra.




EN SON DE PAZ


Ya lo decía yo, tenían que ser un par de brujos. Saludos de una colega, una mexicana que es toda una Brujer.

ACLARACIÓN


Al Blog yo sí me lo tomo muy en serio, siempre y cuando sea on the rocks.


PARIENTE LEJANO, IDEAS PRIMAS

La otra tarde, convermessengereando con Jorge Camacho (por vez primera), le decía que era extraño cuando se platica con varias personas a la vez, a través de diversas ventanas. Él me decía que por lo general tiene siempre tres ventanas abiertas, esto es, tres conversaciones chatídicas al mismo tiempo. Yo le hablé entonces, un poco acerca de mi Teoría del Ventrílocuo. Pienso que uno se transforma en ventrílocuo al poder charlar con varias personas a la vez, con distintas “voces“, distintas tónicas, diversos temas y variados estilos. Es riquísimo el chat. Cada ventana realmente es un Titino. Cada ventana permite hablar. Hoy cuando visitaba la Bitácora de Paso, me encontré con la sorpresa de que un hombre muy serio había abierto por fin su blog. El hombre serio, al cual yo pensé se lo habían llevado los extraterrestres vía abducción cuando vino a Tijuana, es también un pariente lejano, lejano, lejano, lejanísimo. Y la sorpresa más sorpresa fue ver que abrió su blog, con una línea donde sintetiza mi teoría del ventrílocuo. En nombre de la bloga banda y de la comunidad extraterreste de la Nave Nodriza le doy la bienvenida al Limbo.

28.1.03



LECTURA


Antología de Poesia Bajacaliforniana
(Mark Weiss, Harry Polkinhorn, compiladores)
7:00 p.m.
CECUT

Luego la noche...


¿?


El Rostro.
Un inquilino
que no conocemos.


TRALARÍ TRALARÁ


No es lo mismo una provocación que una provo-canción. Yo sólo canto bajo el agua.


COPY & PASTE SUCEPTIBILÍSIMO

Transcribo estos dos párrafos que me encontré en una página titulada: La Mentira. Irónico el asunto entonces.

Propensión a las revelaciones

Hay épocas en las que uno tiene una notable propensión a encontrar revelaciones.
Sale a dar una vuelta y ¡zácate! Tropieza con ellas como si fuesen piedras, monedas o mondas de plátano.
Entonces sobreviene el satori (experiencia espontánea de iluminación)
Así nomás, güey. La cosa más natural del mundo.

La estructura de los posts, la extensión de éstos y su frecuencia nos revelan el grado de obsesión del autor por el blog. Y, sin duda, la manera de escribir habla por si misma: nos revela la personalidad del bloguero. Ya no se diga el contenido de los blogs: ventanas abiertas a los cerebros. Pero hay algo, unas pequeñas cifras que se unen a cada post y que hacen que el blog se asemeje a una cámara secreta en la vida de las personas: la hora del post. La hora dice acerca de su autor, más que todos los posts juntos. >>>

Tijuana Bloguita Front ya celebra contubernios.
Agárrense los machos, pues.

Escrito alrededor de las 30.11.02



Y además:


Amaranta Caballero está enamorada de todo el mundo. Es gravísimo, teniendo en cuenta que además, ha sido dotada de lirismo empírico.
Cuando se le acaben los amores platónicos, seguirá con los aristotélicos e, inevitablemente, la peste nos alcanzará a todos. Avanza, implacable y tenaz como acostumbra a ser ella. Ocurrida la lluvia de leónidas, los pájaros se quedaron en nuestros alambres. Solo huyeron fugazmente las liebres. Ella derramó tinta sobre este blanco. Hoy.


Quien escribe La Mentira...¿es una mentirosa o un mentiroso? ¿Alguien sabe y es sincero?
Chale, mis amores amarantados no tienen nada que ver con la peste bubónica, lo juro.





LA MUJER PERFECTA


A los hombres les fascina, su vagina es tan estrecha
como su mente.

27.1.03



PSST, PSST...

También por aquí se puede mirar de soslayo.



DE GENIOS Y FIGURAS


Los genios, de acuerdo a sus niveles de arrogancia y de calidad humana, pueden transformarse en Vacas Sagradas o en Vacacacas Sangronas.


GURÚ EN DECADENCIA

Mi gurú auguró su muerte en un tugurio: Golosamente ahogado. Quien en otros tiempos fuera cultural, hoy el gurú, me suena gutural.


"CADA BLOG ES UNA PATRIA"

Haz Patria, escribe en tu Blog.


NARCISA


Escribo para saciar mi ego.


NARCISA INCRÉDULA

No veo reflejo alguno.


NARCISA ALARMADÍSIMA

Me gusta ver las ondulaciones del agua cuando lanzo guijarros.

25.1.03



DE PUPILAS Y OTRAS CIUDADES
a D.M. en su D.F.


Tengo un conocido que hace algunos años hizo su doctorado en la ciudad de Trieste. Me contó alguna vez de los sublimes paseos por los astilleros, y de como las tardes se deshacían junto al rumor del agua y de las voces de la gente. En una de esas charlas me contó como ese lugar era hermosamente callado.
—Casi no hay niños. Me dijo.
Yo pensé entonces que Trieste era quizá una ciudad muy triste, Triestemente triste. Ya sé que una no puede andar calificando el estado de ánimo de las ciudades así como así. Pero las calles sin niños creo que son como flores sin color. Comida sin sal. Hay días en que extraño a morir mi laberíntica ciudad. Guanajuato surreal. Sólo que la última vez que estuve ahí, hace menos de un mes, me dio una pena enorme saber que habían cerrado la única librería donde a veces se encontraba algo decente para leer. También pensé entonces que la ciudad se me transformaba en algo difícil de creer, difícil de accionar. Evidentemente no son las ciudades, es una. Pero si se llega a la conclusión (¿sabia?¿detestable?) de que llevamos ciudades dentro, entonces podríamos pensar que ese par de satélites que algunos llaman pupilas, serían las lunas idóneas para desde nuestra ciudad interior ver transcurrir la noche, sin aburrirse.


DE MALDICIONES, HECHIZOS Y OTRAS DELICADEZAS

Los conjuros se hacen de maneras varias. Los más avezados incluyen ramas de pirul, albahaca, huevos y por supuesto veladoras. Hay conjuros buenos y conjuros malintencionados (así como hay conjuradores buenos y conjuradores malos también). Los conjuros malos generalmente se realizan utilizando gallos o gallinas negras, cabello de la persona a maldecir o una fotografía. Jamás nunca un conjuro debe hacerse de día o por lo menos no después de las seis y cuarto de la tarde porque las consecuencias son aterradoras: Las intenciones o maldiciones del conjurador se revierten y nada ni nadie puede deshacerlo. Si el conjurador trata de cambiar la hora en que realizó tal conjuro, el castigo es triple y se extiende hacia su mejor amigo. Nunca se debe jugar con estas cosas. Mucho menos hacerlas públicas puesto que se corre el riesgo de amanecer para siempre con la mente en negro, con los ojos en el limbo. Si usted realiza un conjuro, que no lo sepa nunca nadie. Y ponga un vaso con agua en un lugar alto de la habitación donde duerme, para que recoja las malas vibras del exterior después de haberlo realizado. Esto aún si se trata de un conjuro blanco. La peor de las torturas viene a partir del acto más tonto: Jamás se conjure contra una verdadera Bruja.


NO ES LO MISMO LA HORA FELIZ QUE LA HORA FALAZ


El jueves por la noche fui por segunda vez a ese lugar en la plaza río, llamado El Puercos (en español). Había ido una vez anterior con el TJBF Collective. Esta vez, fuimos algunos a disfrutar del "dos por uno". Seguramente por ser aún extranjera en esta ciudad, no le tengo el cariño ni le he tomado el sabor, el gusto, a una serie de lugares todavía. Creo que éste es uno de ellos. Además, esa noche nos cobraron puercamente caros los tragos. Creo que más de una persona me llamará coda y no precisamente por ser la adición al final de alguna pieza musical, sino por poner el grito en el cielo al enterarme que las caguamas eran vendidas a $85.00 MN (poder asimilar que estoy en la frontera con sueldo mexicano y precios gabachos, aún no es de mi total entendimiento). Algunos otros simplemente me pensarán pobretona y pues sí, quizá eso es lo que suceda. Pero pagar una caguama, sabiendo que con esa cantidad podría comprar seis afuera, me producía una rabia muy puerca. De cualquier manera, al grito de In the name of Blog, en la voz de BlogoBono, me puse a bailar. Y bailé y bailé toda la serie de música ochentera que ponen en El Puercos como si tuviera trece años. La mercadotecnia, publicidad y transacciones con la nostalgia, seguramente dejan muy buenas puercapropinas. La puerca rabia ya había pasado y las caguamas cumplían fielmente su labor en mi sangre. El mesero nos dijo que para las mujeres había "desarmadores" (gasp!) gratis y obvio que los pedí. Transcurría la noche cuando puercamente otra vez, el mesero se acercó a uno de los colegas que estaba degustando la amarilla bebida, para señalarle que él no podía beberse el desarmador ya que era la bebida de las mujeres. Volvió la puerca rabia. ¿Cómo era posible que nos dijeran qué sí y que no podíamos beber? Una vez estando las bebidaspuercas pagadas y servidas en la mesa, ¿no podía hacer cada quién lo que le diera su puerca gana? Le dije al colega reprendido que le guiñara el ojo al mesero. Quizá con eso se aplacaría un tanto. Una sonrisita tal vez. Yo seguí bailando, bailando hasta que las puercaluces y el cerdosonido empezaron a anunciar que era la hora de cerrar el corral. ¡Chale! Apenas eran las dos. O sea que ni eso, pedir otra hora era una idea empuercada, literal. Inconscientemente me empecé a sentir tremendamente gorda, descomunal, era el efecto del antro o la venganza de algún milenario jabalí.

Es muy probable que vuelva a ir una próxima vez, pues si va la banda, ni modo de no ceder. Lo único que sí se, es que una vez intalada, tendré muy en cuenta no pedir margaritas.

22.1.03



DIAGNÓSTICO I

La Tierra es epiléptica: La espuma en el mar, los temblores en las ciudades, mientras no se trague la gran lengua, seguirá hablándonos.

DIAGNÓSTICO II

Ayer fue un Día Agnóstico: La Tierra sólo admitió lo aparente y relativo. Nada de absolutos.


PRE, DURANTE Y POST EN BLOG

Siempre es un temblor irremediable.



EL MEJOR POST, POST TEMBLOR
(POST EN BLOG)

Ayer, luego del temblor, la luna parecía el ojo amarillo del gato que es la noche, un gato tuerto y negrísimo. Una de esas lunas que recuerdan el otoño, lunas frágiles que amenazan con derramarse y vencer a la noche. Debajo de esa luna pálida, se me ocurrió, finalmente, la primera línea de la novela que vengo escribiendo desde hace un par de años (o más... mucho más, tal vez). Y supe que ya no había marcha atrás, que volver la cara significaría convertirme en estatua de sal y olvidarme de la narrativa para siempre. Luna y temblor contundentes. Hoy por la mañana, tomé el cuaderno del que me hice en diciembre, virgen aún, y comencé a mancillarlo. Mi prosa fluye, despaciosa. Pero fluye al fin y al cabo. Recupero borradores, notas sueltas, otros cuadernos (malogrados). Y allí está todo: no puedo negarlo ni evitarlo, menos aún evadirlo. Es el momento (y nunca ha dejado de serlo). La inspiración (esa excusa para suspender la escritura, falsa musa, putísima sirena de canto estertoreo, uno por ciento de cualquier proceso creativo) ha llegado a su fin; ahora viene la transpiración, el oficio: seré el amanuense de la voz que he creado (no sé a quién parafraseo con lo de "uno por ciento de inspiración, noventa y nueve por ciento de transpiración", creo que lo dijo algún poeta gringo, lo escuché hace tiempo). Bloguearé como desfogue; escribiré, ya escribo, a cuentagotas, como siempre. - David, 11:51

Bueno fue el que a mí me gustó más y se los paso a quien se asome por aquí: Bitácora de Paso.



PREMIO "AUTOR INTELECTUAL, AUTOR MATERIAL"





El arte y pensamiento modernos se concibieron como revolucionarios: fuerzas capaces de transformar al mundo. Tal optimismo creía ilusamente que el artista, filósofo o literato podían ser los autores intelectuales de tal acción revolucionaria o violenta. El fracaso de tal paradigma es evidente. El arte y el pensamiento fueron integrados al mercado. La inacción aumenta.

Es necesario, por lo tanto, abandonar la función de autores intelectuales para pasar a la de autores materiales, (directos) de esas acciones transgresivas.

Se convoca, entonces, a la comunidad artística a recibir un arma, habiendo resultado ganadores de la presenta convocatoria, bajo las siguientes bases:



1. Podrán concursar toda/os aquellas/os artistas o intelectuales de cualquier disciplina que presenten una propuesta de crimen político o de otro tipo, cuya finalidad sea desestabilizar el status quo. No serán tomados en cuenta serial killers, crímenes pasionales, cine snuff, asesinatos de curadores o académicos, así como ajustes de cuentas entre narcotraficantes.

2. El crimen (asalto, asesinato, secuestro, terrorismo) deberá ser radical.

3. El crimen será responsabilidad exclusiva de quien resulte ganador. La entidad convocante se deslinda de la responsabilidad judicial que pueda resultar de dicho delito más allá de las correspondientes a la de posesión ilegal o tráfico de armas.

4. La convocatoria queda abierta de manera indefinida.

5. Las propuestas pueden ser presentadas en portugués, español o inglés, en formato word o rtf, con un mínimo de 3 cuartillas y un máximo de 15, vía email: hyepez@hotmail.com; las cuales deberán incluir una justificación teórica del crimen y una explicación detallada de la manera en que dicha acción perjudicaría el orden instaurado por la globalización.

6. Se debe adjuntar carta compromiso de la seriedad de la ejecución planeada, así como currículum vitae donde se pruebe que en el pasado el concursante no ha traducido sus obras o ideas a actos reales y, por lo tanto, desee reformarse.

7. El crimen tendrá que ser cometido en un periodo no mayor a un año a partir de que la/o ganador/a ha recibido la notificación correspondiente.

8. Se aceptan propuestas grupales y/u obras en las que intervenga activamente el público.

9. La entrega de premio se hará en el lugar de residencia del artista ganador, el lugar del crimen o aprovechando las redes existentes del tráfico internacional.

10. Cualquier punto no resuelto en la presente convocatoria será resuelto por la entidad convocante.

11. El nombre de los jurados, concursantes o ganadores será mantenido en el anonimato.
Ninguna obra deberá ser firmada.

proyecto: amaranta caballero + heriberto yépez




¿QUIÉN DIJO QUE NO SE PUEDE?





AVISO IMPORTANTE


A todas las mujeres que escriben, que viven en Tijuana o en alguna otra ciudad de la frontera (próximamente no habrá fronteras) y que quieran participar en la publicación mensual de LA LINEA se les avisa que la fecha límite para el envío de textos con el tema "Heroínas" es el siete de febrero. Narrativa, poesía, ensayo, aforismo, todos los géneros literarios pueden enviarse solamente tomando en cuenta que no pase de una hoja y media su extensión.

El cierre de edición se determinará una vez que el consejo editorial apruebe la calidad de los mismos.

La Línea es una publicación mensual, temática, en formato cartel (cártel para estar ad hoc) que se realiza con el trabajo de las mujeres que vivimos y trabajamos en la frontera. Si conoces a mujeres artistas y escritoras que estén interesadas, por favor envíales este mensaje.

Los textos se pueden enviar a: lalinea_publicacion@hotmail.com, o puedes comunicarte con nosotras directamente.

Saludos,
Amaranta

***


LA LÍNEA



Línea (Del lat. linea).


Extensión continua de puntos considerada sólo en su longitud.
Trazo continuo.
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra o una
al lado de la otra.
Figura armoniosa y delgada de una persona.
Estilo de una cosa, especialmente aplicado a la moda.
Cable o conjunto de hilos que conducen la corriente eléctrica.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen
características semejantes.
Cada fila de letras de un texto.
Término o frontera de un territorio.
Zona donde se combate en una guerra.
Serie de puntos elementales alineados en que se descompone
una imagen para su exploración.
Formación de tropas en orden de batalla.
Dosis de cocaína o de otra droga en polvo, en el lenguaje de la droga.
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Línea colateral.
Línea curva.
Línea de los ábsides.
Línea equinoccial.
Leer entre líneas.
Escribir o enviar una carta, enviar unas líneas, un mensaje de convocatoria para que entre todas tracemos una línea geográfica, una línea de ideas, trabajo y acción. Desde aquí, desde la línea.

Y entre todas también, por supuesto, la cuidemos.

***

LA LÍNEA es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste de la Frontera México-Estados Unidos.
LA LÍNEA es un reflejo de lo que somos, un grupo diverso de mujeres jóvenes, no solemnes y activas en distintas disciplinas.
LA LÍNEA es una publicación que conjunta la plástica, las artes visuales y la literatura.

21.1.03








EL TIEMPO EMPAQUETADO

Hace unos meses mientras caminaba por una de las calles de un país vecino, me topé con varias cajas sobre la banqueta. Cajas medianas, normales, de cartón café, acumuladas unas sobre otras. Una de las cajas develaba el misterioso contenido. Decía en letras negras, grandes, mayúsculas y minúsculas trazadas por mano humana, la palabra: Kronos.

Pensé entonces en que si me llevaba una de tales cajas tendría tiempo asegurado para después de la muerte. Pensé entonces que ni Oscar Wilde se hubiera imaginado esto para su Dorian Grey. Pensé que el tiempo venía empaquetado en pequeños sobrecitos y que podría ser soluble, con sabores y listo para disolverse en agua. Se me antojó hacerme sopas de tiempo incomprensible, sabor tiempo improbable, tiempo inamovible, tiempo imparable. En esas andaba cuando al tiempo me lo robé en un segundo y lo guardé convertido en la imagen detenida del tiempo: Su fotografía.

PD: Siempre pensé que los primeros en vendernos el tiempo empaquetado serían los japoneses no los gabachos, me equivoqué.


TIPS PULULARES O DE CÓMO ATRAPAR UN PEZ EN EL AGUA

Siempre me negué a comprar-usar un celular. Siempre se me ha hecho un símbolo de la pérdida de privacidad y de la intromisión absoluta de la tecnología en las formas de vida. Siempre me cayeron mal mis compañeros en la Universidad que, al sonido del timbre celulítico se apresuraban a decir: -¿Buenoooo? y salían estrepitosamente del salón de clases. ¡Puaj! (Estoy hablando de hace diez años ¡dioses!). Sólo basta repetir en voz alta las líneas anteriores para que en las mentes de la mayoría de las personas de hoy, yo sea una retrasada total (esto es: mental y social). Una provincianita cien por ciento out. Bueno el caso es que, las circunstancias de vida me llevaron definitivamente a comprar uno. Resulta que sin línea telefónica en casa es realmente un problema tratar de encontrarme a mi misma. Perdón. Repito: ...sin línea telefónica en casa es realmente un problema encontrarme. No, tampoco. Va de nuez:...sin línea telefónica en casa es realmente un problema estar incomunicada. Eso. Así que anteayer fui a comprar uno y lo armé un día después y lo puse a recargar la batería toda una noche (mientras yo visitaba el Casillero del Diablo). Ayer entonces fue que empecé a formular un test de tres preguntas clave para aplicárselo a las personas que me pregunten el número del "pulular" (y así les sea más sencillo recordarlo) y ayer fue también cuando aproximadamente a las seis de la tarde, reclamé a los dioses no haber nacido a la orilla del Yukón, hija directa de aleutianos. Sonó por primera vez la madriolilla esa desde el fondo de mi morral. Era lindo ver por la ventana la fila enorme encendida con los focos de los coches. ¡Chale! es para mi. Reaccioné cinco segundos después. La madriolilla iba cubierta con una bolsita de plástico (exactamente igual como las abuelitas guardan las moneditas del cambio) porque olvidé comprarle una funda fundilla. Y fue entonces, cuando enfrente del amigo que me llevaba en su camioneta (me echó un aventón a la línea), el pulular saltó de mis manos, resbalando de la bolsita y yendo a caer entre los pies de mi amigo que conducía la pick up. Horror de horrores, seguía sonando. Y yo, pidiendo haber nacido con la cualidad cuasi innata de atrapar peces en el agua, peces antes que pescados en un mercado. Mi amigo se rió y atrapó al pseudopescado (el sonido del pulu estaba a punto de morir), y me pasó a Madriolilla. Tardé definitivamente años para saber cuál era el "botón" que tenía que apretar. Por supuesto, cuando lo hice era demasiado tarde. Nunca supe (por que es obvio que aún no activo la función para registrar llamadas perdidas) quién fue la primera persona que me llamó. (Esto de las primeras veces siempre es altamente importante y simbólico para mi, je je). Así que una de dos: O me pongo a leer el manual para retros (pectivas como yo) o me voy a tomar un curso a los mares del norte para próximamente, a la primera, atrapar a todos mis peces... en el agua.

20.1.03



EN CRUDO Y A TODO COLOR

Ayer domingo, tuve el día entero para comprender el porqué de algunos nombres de ciertos vinos. Ayer, domingo, en que lo más parecido a mi era un ratón envenenado, comprendí muy de cerca dónde se encuentra el Casillero del Diablo. Lo único que me faltó fue ver tocar a la puerta de mi cuarto un Belcebú dispuesto y disponible que me invitara a bailar rap con pata de chivo, pata de gallo. No puedo jurar no volver a beber jamás. Lo que sí es que ahora intentaré saciar mi sed con otros nombres menos infernales, quizá más paradisiacos.



¿ES BUENO O ES MALO?

Rodrigo Navarro dice que cuando lee mi escritura, siente que me oye. Si yo hablo como escribo, o escribo como hablo, más me vale ampliar mi vocabulario y evitar las malas palabras. (­¡Chingao! qué difícil es no decir). Nunca jamás chiflar como escribir, ni escribir tanta chifladura.

16.1.03



¿QUIÉN DIJO QUE NO SE PUEDE?


15.1.03



GUILLERMO VELÁZQUEZ


Si se sacan de onda porque un "pueta" huapanguero
en plan de décimas rapea porque le late
no digan: ¡qué mamón! ¡qué disparate!
está loco ese güey o es un cumbiero
si enchufo mis acordes al sky de un aguacero
y meto en disco duro mis más íntimos corajes
si charamusca y chicle hago yo con los lenguajes
si juego a ser el "cute" dj de los huapangos
los prejuicios ok me vienen guangos
intercambio balonas por tatuajes

No le rindo culto al poder ni me resigno
a que me valga madre la esperanza, ¡coño!
si quieren cercenarme más retoño
rebelde, irreverente y fidedigno
yo vivo haciendo nudos al cantar, ese es mi signo
junto manos y pies, labios con ojos, días y noches
pegándole de palos a piñatas de fantoches
transgénico tal vez, híbrido en todo
un bufón postmoderno que a su modo
siembra maíz y frijol entre los coches

Y le doy pabilo a la cera que más arde
porque me prenden las pasiones que lo son
si es lotería le apuesto al corazón
chido por el amor pa' luego es tarde
si tocan los mariachis ni alucino ni hago alarde
ni soy mal mexicano por abstemio de botellas
más bien en el tarot de sus enigmas y sus huellas
descifro todo: azotes, pérdidas, fortuna
¿y qué onda José Alfredo? ¡cántate una!
¡Mujeres, las mujeres! ¡vivan ellas!





¿Qué mejor descripción que las propias palabras de este poeta trovador: postmoderno, transgénico e híbrido?
Tradición, historia, antropología, sociología, arte y comunicación son las palabras clave en las teorías de la modernidad y la postmodernidad. Guillermo Velázquez y los poetas serranos campesinos a esta vocación le llaman destino. Guillermo ejerce el suyo y se transforma en la prueba eficaz de lo híbrido (los usos populares del arte culto y los medios masivos de la comunicación) frente a los ojos, oídos y mentes de una comunidad y del mundo entero.

Ejecutante de la guitarra quinta huapanguera, fundador y líder del grupo Los Leones de la Sierra de Xichú, Guillermo Velázquez en 1977 decidió responder a ese destino (y responsabilizarse también) involucrándose de manera definitiva al pulir su estilo personal en el momento de trovar: los problemas sociales, culturales y políticos de su entorno como premisas fundamentales de su arte. Renovador respetuoso de la tradición y sus exponentes, abreva del conocimiento y la experiencia de los viejos músicos y poetas campesinos, haciendo así del huapango arribeño (género mestizo con referencias históricas que se remontan hasta el siglo X, y lo emparentan muy de cerca con la tradición trovadoresca y juglaresca de la edad media), un estilo distinto y revelador dentro de la música popular mexicana.

13.1.03



ENDECHA DEL HACHA: LA INHERENCIA APACIBLE.

Hoy encontré un hacha a la cual pienso sacarle delicadamente el filo. Utilizarla de manera profesional, con la precisión necia de un jugador de golf por ejemplo, para cortar de un solo golpe, un solo tajo, aquellas cabezas vacías que estorban mi camino. Mientras más lejos lleguen, mejor. Y si caen en algún tipo de laguna (mental por supuesto) deban saber que no es culpa de la deportista. Es culpa de la inherencia.


DEGRADACIONES

En algún tiempo fui escultural. Hoy solamente soy cultural.

En algún tiempo fui estilizada. Hoy casi siempre estoy etilizada.

¿Utilizada? Eso nunca.

12.1.03



SOBRE EL BIG BANG & EL LITTLE PUM

Ahora que he vuelto a estas fronteras, me alegra saber que Heriberto alias "El Yépez" aún no ha sido reclamado por los extraterrestres. (La abducción aún no se concreta). Por medio del lenguaje de los delfines puedo volver a comunicarme con él. En alusión-alucinógena-alienígena a su mafufa teoría del Universo FusilHawkingniana (según la cual el Universo en que vivimos se está desarrollando dentro de un hoyo negro muerto) proclamo y confieso que en completo estado de consciencia me subo a la nave nodriza con toda la comunidad que él irresponsablemente liderea, para desentrañar un poco de la carne podrida de nuestra Madre Universo, donde, embriones apenas, nadamos felices en la expansión de la nada.

Ojalá no seamos parte del Legrado Universal, ni tampoco muramos ahogados en el algodón cósmico de un kótex galáctico.


AVISO

Mi blog no estaba muerto. Andaba de parranda.


HUAPANGO ARRIBEÑO Y CULTURA DE LA SIERRA GORDA

Al noroeste del Estado de Guanajuato, colindando con Querétaro y San Luis Potosí se encuentra Xichú, municipio de Guanajuato. Xichú significa "con los ojos cerrados". Es ahí donde desde hace veinte años se celebra anualmente el festival de huapango arribeño. Poco a poco, la fiesta de la tradición fuera de cualquier tipo de folclorismo turistero ha cobrado una fuerza magnética. Músicos, trovadores, danzantes, inmigrantes, familias y comité organizador trabajan durante el transcurso del año para que los últimos días se lleve a cabo la fiesta y se inicie el nuevo ciclo.

Esta vez (del 29 de diciembre al 1 de enero) el payador uruguayo José Curbelo le dio la continuidad precisa a la frase que Guillermo Velázquez (poeta y líder de Los Leones de la Sierra de Xichú) sabiamente pronunció: "La cadena no se ha roto".

La tradición de la poesía decimal campesina tiene cientos de años desarrollándose en diferentes puntos del planeta. La poesía oral, la palabra entera.

Durante el festival ocurren diferentes acciones. Sucede, por ejemplo, la reunión de los memoriosos de la Sierra: hombres y mujeres milenarios se congregan para narrar experiencias de vida, cantar alabanzas y versar sobre la historia de la región serrana. Los alabanceros hablan sobre los rituales para despedir los almas de los niños (angelitos), las viejitas conversan sobre cómo antes se pedía la mano de las novias y cómo ahora los muchachos se las "roban", y muchas veces se disfruta de sus risas irónicas ante nuestras formas actuales de vida y la tecnología.

Otra acción es la visita al panteón para saludar a los huapangueros fallecidos. La danza y el sonido prehispánico del caracol se transforma en un silencio comprometido. Los danzantes del Valle del Maíz y las lúdicas mojigangas (enormes marionetas donde una persona se mete en su estructura de carrizo para darles vida) revelan el colorido de la fuerza y la raíz.

...Suena de Chebo el violín
brazo de su ser profundo
alegre humano fecundo
desengañado hasta el fin
se agita la negra crin
de un caballo que delira
porque la Sierra suspira
en cada rancho y sendero
llorando a su huapanguero
Don Chebo Méndez Chavira

¿Por qué? pregunto ¿por qué?
pero nadie me contesta
ni el bullicio de la fiesta
ni la ni sol fa mi re
no acepto que ya se fue
y el desconcierto y la ira
se acumulan en mi lira
diciéndome que no es cierto
que vive que no está muerto
Don Chebo Méndez Chavira...
*


La noche del 31 al 1 de enero es el eslabón entre el canto y el baile. La topada (como se denomina a la afrenta entre los trovadores y sus músicos vihueleros) comienza a las once de la noche y termina a la una de la tarde del día siguiente. Los trovadores improvisan de manera incansable y magistral las décimas que dan vida al huapango. La gente baila. La gente ríe. La gente goza el final y comienzo del ciclo de la vida a través del tiempo. Es así como la plaza se transforma en un mar de sombreros blancos y la plaza retumba con el paso fuerte huapanguero.

Las mujeres hermosas, niñas, adultas y laberínticas viejitas inundan de risa y vigor la fiesta durante el baile.

Por la paz y las mujeres
que han decidido romper
el silencio y ya no ser
esclavas de los deberes

Canten pájaros y vuele
como un puño de maíz fresco
que yo esparciendo amanezco
sobre surcos que hoy nos duelen
que los dioses nos revele
sus enigmáticos seres
para descifrar ayeres
y conjurar el dolor
que sea mi verso una flor
por la paz y las mujeres

Que se derrumbe el cimiento
de la injusta abnegación
y que agriete la pasión
el suelo del pensamiento
ni ciego sometimiento
ni encadenarse al deber
agua y sol para crecer
como la hiedra tenaz
y bien hallan todas las que
han decidido romper

Pájaros a las gargantas
y a las manos mariposas
contra el lico tiros rosas
y bordados en las mantas
contra pesadumbres tantas
que impiden oír y ver
la dignidad del saber
la inteligente malicia
contra cualquier injusticia
y el silencio de no ser

Hoy día en que la selva gime
y acurruca en su regazo
protegiendo el zarpazo
que aniquile o que lastime
hoy por hoy que se dirime
todo lo mejor que quieres
me alegro por las mujeres
águila, tigre o tucán
porque ya nunca serán
esclavas de los deberes.
*

El frío se quita con mezcal y con el delicioso viaje en blanco del pulque. Avistar la nueva luz del alba mientras el cuerpo comienza a cansarse de bailar es la escena magnífica con la cual se vislumbra el nuevo año.


*Textos de Guillermo Velázquez