SIN CAFÉ


El mejor exorcismo es la conversación clara, pausada y amena, con cada uno de nuestros demonios.

ASALTO


...Y con la lengua tocar el párpado, después, secuestrar tu pupila.

OJOS CERRADOS


¿Para dónde se voltea cuando el panorama es justo lo que no se quiere ver?

BIEN BRUJA



Ella no acaba de entender que los precios que hay que pagar cuando se trata de amores, además de desfalcarla, la asesinan.

VACANTES


Yo también iré de viaje por estos días. En mis pupilas no hay lugares.

DE VIAJEROS


Por estos días ando de viaje. Sentada en la pupila izquierda de un joven nómada, dirijo su mirada hacia lugares clave. Escenas clave. Luces, atardeceres, amaneceres, lluvias, palabras, personas y piedras clave. El joven nómada varias veces a llevado su mano cerrada, en puño, para aliviarse la ligera comezón que le producen mis cabellos en su ojo. Y sí, ha llorado un poco. (Aunque creo que llora en realidad por el recuerdo claro y rubio de sus viejos amores). Por suerte el lagrimal de su ojo derecho trabaja más rápido que el del izquierdo, donde voy sentada. Desde donde yo, manipuladora, quiero enseñarle las cosas que sé y que él no ha visto. A veces bizquea. Y creo que piensa que está mareado, o que bebió de más. Entonces saca un cigarro y arquea la ceja de nuevo, sin darse cuenta del gesto característico que me enamora. Por suerte, me enamora, sólo el gesto.

Cuando el viajero vuelva, no me extrañará que traiga un parche en el ojo, como buen pirata que parece ser. Tampoco va a extrañarme que me encuentre hinchada de agua salada, por haber bebido demás algunas lágrimas ajenas.

DETALLE



Tenía que ponerle la mano en la cintura. Abrazarle para que supiera (aún en el sueño) que alguien estaba ahí. Pero lo único que hice fue pasarle la yema de mi dedo índice por la línea que, era su espalda, que a la vez era la silueta, y al final otra vez una línea. Despacio. Respetando esa inercia que se produce entre los cuerpos que aún no se reconocen. Su espalda hoy me sabe.

MONTREAL 1994



Désespéré

Les joies nocturnes d'un somnambule nu
Sont les oies blanches qui chantent le nord la nuit
Quand au printemps la terre fait mentir les désespérés

Il écoute bien sage sur une pierre saillante
Refroidie par le vent du large serti de feuilles de menthe
Ignore-t-il qu'en son âme ce trouve un désespéré?

Si le jour est sans discorde
S'il est heureux comme il le dit
Si le jour est sans désordre pourquoi fuguer la nuit
Comme un désespéré ?

Chanter les oies chantées sans tumulte
Chantez que sa peine ne soit pas d'être un adulte
Chanter les airs les amours de Borée
Pour se désespérer
Pour tous les désespérés

Désespéré






Daniel Belanger








"NO HACE FALTA SUBIRSE A LOS SUEñOS DE OTROS. CADA QUIEN TIENE SU NOCHE. HAY SONÁMBULAS E INSOMNES QUE POR LAS MADRUGADAS PREPARAN EL Sueña-vú."



Esta fue la pinta que encontró Amaranta Caballero en la pared del hotel donde vió a Lucinda-Mayra-Agnes la noche anterior. Amaranta llevaba en la mano izquierda una rama ligera, recién cortada, de flores de jacaranda. Traía también los zapatos cobalto, el cabello suelto y la visión consumada del Insectarium. Ese templo en el norte, donde las mariposas no saben que son libres.

– Mayra, ¿dónde estás?

– Agnes, necesito hablar contigo. Es urgente.

– Lucinda, tengo extraviada una parte del Manual, ¿la tienes tú?


Fueron las tres preguntas que inmediatamente le sucedieron a la lectura de las líneas que en rojo y escurriendo aún, frescas, le hablaban desde la pared. No supo si el olor a papel quemado que llegó de pronto era el anuncio de un probable infierno, o si se trataba simplemente de un juego del verano. Se quedó pensativa, casi ensimismada. Siguió andando y abrió la puerta del hotel.

– ¿En qué habitación se encuentra Agnes Pierce-Juárez? Sé que no se ha ido.

Dijo Amaranta, una de las Caballero, con la voz más pausada que pudo, mirando al hombre que se encontraba de espaldas, acomodando los periódicos del día. El hombre dejó de moverse. Se levantó quedándose de espaldas. Respondió:

– En efecto, no se ha ido.

NUESTRO VERANO DEL '78







...En fin. Padezco también, igual que muchos bloggers, alexitimia, y lucharé contra ella viviendo y escribiendo. (Esa palabra, aunque psiquiátrica, me la enseñaste tú). *




Tengo tres hermanos que amo. Uno de ellos siempre ha sido el modelo a seguir, independientemente de ser el menor de los tres primeros hijos donde se supone, yo soy la mayor. Mi hermano aprendió a leer y a escribir antes de cumplir sus tres años. Mi hermano siempre ha sido sumamente inteligente y maduro. Aunque suene irónico pero siempre ha sido el paciente. (Él es médico y estudia la especialidad en psiquiatría). Él de mirada penetrante (herencia de mamá) todo el tiempo sabe escuchar y detectar el momento en que los demás queremos preguntarle algo. Él siempre todo lo sabe. No sé cómo pero todo lo sabe. Una anécdota familiar muy contada es que mi otra hermana que amo, la que en la foto vemos sentada a la derecha, le preguntó (ella cursaba primero de primaria y tenía que resolver sus primeras tareas escolares en la eternidad de la tarde):
– "Paquillo, ¿cómo se escribe la Ja de jamón?"

No he podido aún dejar de maravillarme con el recuerdo de su voz, contándome sobre la primera vez que ayudó a una mujer a dar a luz. O la felicidad familiar que vivíamos cada vez que llegaba, en silencio y cuasi encorvado, con un nuevo "reconocimiento" bajo el brazo. Una vez cuando aún vivía en casa de mis padres, rapté a mi hermano para ir a tomar juntos cerveza. Bebíamos sí, pero cada quien con su grupo de amistades. Esa vez quise brindar con él. Nos divertimos mucho y al volver a casa recibí cual escudo protector los regaños múltiples por llegar el par de madrugada y con hipo. Ayer, siete de abril fue su cumpleaños número 27. Él se encuentra en un infierno verde, rebosante de vida. Desde esta frontera hasta sus ojos. Lo abrazo. Lo beso.




* Líneas de mensaje recibido hoy, desde Villahermosa, Tabasco. De las manos de un Caballero, Prado.

ME ESTRESÉ







MÉSTRESE, (MES 13),
Talleres Gráficos Vencedor, S.A.
Tinta sobre papel cebolla,
4 x 7 cm, 2003.

April Come She Will (P. Simon, 1965)



April come she will
When streams are ripe and swelled with rain;
May, she will stay,
Resting in my arms again.

June, she'll change her tune,
In restless walks she'll prowl the night;
July, she will fly
And give no warning to her flight.

August, die she must,
The autumn winds blow chilly and cold;
September I'll remember
A love once new has now grown old.





Cuando de niña me ponía a revisar las carátulas de los Lps de mi mamá y mis tíos, llamaba mucho mi atención la pierna larga y delgada de la Sra. Robinson, que cruzaba, sedosa, la portada entera del vinil de 45 revoluciones. Esa portada también me dejaba pensando en qué hacía ese muchacho al fondo con cara de susto, a la espectativa. Siempre pensé que algo ahí estaba por suceder. Más grande, pre-adolescente cuando por primera vez ví The Graduated, me enamoré de Dustin Hoffman y en cada muchacho tímido que conocía, quería encontrar un Benjamín apasionado y abstraído de la realidad. En pocas palabras: Ido. Y sí, encontré muchos idos pero ningún apasionado.

Las voces de Simon & Garfunkel no las escuché más que en The Sound of Silence y la foto sesenterísima del dueto me hacía pensar que en esas épocas, para muchos, seguramente fue maravilloso ser joven. Claro, hablaba desde mi ingenua perspectiva de estudianta de colegio de monjas, en provinciana y barroca ciudad mexicana. Esta canción en este disco, es mi favorita.

EL CUARTETO LIVERCOOL


Hoy me dan la sorpresa de que cuatro jóvenes se unen para formar el Nowhere Blog Front. Concertando los primeros posteos, David Lemon aguarda la respuesta requinteada del joven Nicolás Harri-sun desde algún punto del mundo que es ningún lugar. El jovencísimo Lemu Starr al igual que Jorge caMcCartney, esperan el momento crucial para, con sus palabras detonadoras, iniciar la charla.

DE AñORANZAS


Una de mis locuras personales más característica es que sigo dándole importancia enorme al pasado. No me molesta estar "out" en lo absoluto. No pienso que valorar la memoria sea insano. Pienso exactamente lo contrario. La memoria es el único tesoro humano. Por ello, excavar en sus baúles es para mi un acontecimiento placentero, delicioso. Es también un sístole y diástole. Casi como el de aquí abajito. Ah! La memoria. Ejercicio incorruptible.